‘Vinyl’ Episode 3 Crams a Punk, Rap, Soft Rock i Alice Cooper

No hi ha res? Vinil no es pot (llegir: no) tractar sobre l'escena musical dels anys setanta? Un té la impressió, des de qualsevol nombre de retrospectives de rock sobre el període - i tantes altres èpoques fetitxitzades en la història de la música - que era un moment cultural caòtic. El rock 'n' roll estava intel·lectualitzat, mercantilitzat i diversificat més que mai; la gent tenia diners que no sabien què fer, i la majoria no el van gastar amb prudència.

I, no obstant això Vinil En certa manera, se centra en la proliferació del "punk rock", moment en què s’està plantant les seves arrels: l’espectacle insisteix a tenir tots els elements de la diàspora musical del període. Malauradament, arrisca constantment absurd mentre intentava fer-ho. Mentre que el flashback de Velvet Underground de l’episodi de la setmana passada encara és el nadir de l’espectacle, les tàctiques històriques d’enquesta en l’episodi d'aquesta setmana faran que qualsevol espectador ho desitgi Vinil li recull les cantonades amb més discriminació.

Gran part de l'episodi està dominat, per primera vegada, per una personalitat real. Es basa en una sèrie d’escenes en les quals el productor glam i metàl·lic Alice Cooper (interpretat per Dustin Ingram) condueix a l'A3 de Richie, Clark (Jack Quaid), sobre els possibles acords, i després li espanta la merda amb la marca de la guillotina de Cooper.. Aquesta és la millor part de la sèrie fins ara, possiblement, i l’única bona representació d’una figura musical real. Tot i que Alice Cooper realment va anar en solitari dos anys més tard, la implicació és que: A&R no té escrúpols ni respecta l'art, bla bla. … Alice mai anirà en solitari, home! És una premissa feble amb una realització entretinguda.

Però aquesta dicotomia –entre amants de l'art i operadors– es converteix en molesta en aquest episodi, especialment pel que fa a Richie. Està representat com un dels únics executius de la indústria que es preocupen per la música del programa. És una de les fonts del seu turment interior i de qui dóna una merda; res a l'espectacle, temàticament, no està tan gruixut com aquest punt. Així, aquesta setmana, Richie signa els Nasty Bits - una banda de proto-punk - i assisteix a un programa formatiu de New York Dolls quan ningú de la indústria sembla estar caient en el moviment. En aquest episodi, Terence Winter & Co. fa referència a la referència més obscura de la sèrie: un tret de Sniper, el grup Joey Ramone que va aparèixer en lluentons com "Jeff Starship" abans de col·locar una jaqueta de pell i unir-se als Ramones. Richie era allà, home, ja que l’espectacle ha de clarificar una i altra vegada.

Aquesta obsessió fa que el espectacle se senti, cada vegada més, com un pastiche buit. Cap d'aquests moments es compara amb una escena còmica sense adonar-se en què l’ex artista de blues de Richie, Lester Grimes, que ara és un súper projecte de Bronx, és testimoni de les llavors de la música rap. És clar, el disc fonamental del hip-hop, Kool Herc, gira registres al soterrani del seu edifici. Els ancians que miren poden oposar-se, però Lester, a qui ens han estimat com a veritable músic, comprèn. "Segueix, Herc", murmura.

Enmig de tots els moments culturals del Vinil L'equip d'escriptura intenta enfonsar-se (Andy Warhol i un grup de cançons soft and rock Seals and Crofts-esque apareixen aquí també), els personatges són empesos en un melodrama ridícul i en crisis existencials arquetípiques. Els sentiments d’insatisfacció del personatge de Richie i Devon s’expressen principalment a través de flashbacks inevitablement curosos, que inclouen encara més històrics. Si Vinil aviat no es conformarà amb una trama més aviat, sinó que es podrà veure com un dels pitjors programes d’HBO en bastants anys.